|
|
Kalk
|
|
|
Jeg står med et pudsebrædt i den ene hånd murerskeen i den anden og presser blød kalkmørtel ind i fugerne på mit hus fra 1913.
Tolv grader og frisk vind fra sydvest skråt ind over marken nede fra fjorden gennem kastanjetræet i skellet og mit støvede, filtrede hår.
Langsomt fylder jeg skift for skift afstanden mellem de blødstrøgne sten og gentager hvad andre har gjort her mange gange før mig.
Hører fugle og bøjer nakken ser lige op i et mægtigt bølgende V hvor tohundrede gæs rytmisk krydser min grund og min ø.
Så ved jeg at mine kinder er røde og mine fingre slet ikke kolde medens fire formationer mere giver det hele mening.
|
|